Ô fleurs de mimosa
Neige d’or sur le sol
Que le vent déposa
Après un court envol…
Voici mars turbulent
Giboulées et bourrasques
Ses nuages insolents
Dans des ciels fantasques…
Et pourtant le printemps
Paraît s’être invité
Quand les oiseaux contents
Ne cessent de chanter…
Lors, naissent leurs amours
Et ils se mettent en quête
Dès le lever du jour
D’une alcôve douillette…
L’angélus passé
Dans les chemins creux,
Nous partions heureux
Tout’une soirée…
Pays de bocage,
Tous ces paysages
Paraissaient rieurs,
Inondés de fleurs…
Cinquante ans bientôt
Et je me souviens,
Fin de printemps chaud,
Mêlé de parfums…
Moi le mécréant
Pour la fête Dieu
Avec mes parents
M’en allais, joyeux…
Au soleil couchant
Nos paniers chargés
Aux couleurs des champs
Revenions comblés…
Car le lendemain,
C’est un vrai chemin,
Trésor éphémère,
Que dressait mon père…
Cette nostalgie
N’est pas religieuse,
Elle témoigne ici
D’une époque heureuse…
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Cette lueur suintante
Qui diffuse ses traits
En ambiance inquiétante
Vient diminuer l’attrait
De ces si vives biches
Qui se figent tout à coup
Clouées dans cette friche
Entre ronces et cailloux…
Quelle étrange atmosphère
Se dégage soudain
De cette calme clairière
Qui encore ce matin
Abritait mélodieux
Le concert des oiseaux
Sous un soleil radieux
Et un air presque chaud…
Quelques heures plus tard
Arrivés de la mer,
De gros nuages noirs
Calmement mais très fiers
Sont venus mettre fin
Au riant paysage
Débordant de parfums,
En annonçant l’orage…
Ephémère, ordinaire
Le quotidien ballet
Du soleil sur la mer
Dans le jour fort discret
Invite la pénombre
A gommer le rivage
Qui se pare des ombres
Dissimulant les plages…
Le soir fraîchit la brise
Qui mêle son murmure
Aux vagues qui agonisent
A quelques encablures.
Rares sont les promeneurs
Sur le petit sentier,
Les mouettes leur font honneur
Quittant les vieux côtiers…
Puis le ciel s’incendie
Comme pour répondre au phare
Sur ses roches tiédies
Que la mer accapare.
L’horizon fait la fête
Au vieux caillou repus
Invitant le poète
Encore ce soir ému…
Milieu de matinée
Comme ta lumière est douce
Aube et jour mâtinés
Perlant les herbes rousses…
Demeure le silence
Comme une attente inquiète
Ou l’aveu d’une ambiance
Juste calme et secrète…
Le village sommeille
Crachant quelques fumées
Qui brouillent le soleil
Déjà intimidé…
De délicats parfums
Flottent sur les jardins
Quand les bourgeons enfin
Se découvrent, anodins…
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