4 avril 2010
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C’est la bise fétide
Qui pousse vers la mer
Des nuages trop secs
Qui me glacent les os
La traîtresse incisive
Agite sans répit
Une lande anémiée
Aux épines grisâtres
Cette sévère harpie
Susurre son acide
Aux barques qui frissonnent
Dans l’humide clapot
Elle a laissé mourir
Le tout dernier hiver
Mais persiste toujours
A prolonger ses œuvres…
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